La melancólica muerte del chico ostra

el chico mancha ep. 1 tim burton

quizá no soy de aquella gente que adora e idolatra a tim, pero algo de lo que ha hecho me ha gustado bastante. así que bien les dejo este episodio uno del chico mancha un personaje creado por tim burton en su libro la melancólica muert del chico ostra. disfrútenlo y si pueden consiganse el libro la edicion esta bastante bonita :D

luna

no tengo ninguna descripcion de éste corto, ni tengo idea de quien es pero espero y lo disfruten igual que yo
de ahora en adelante seré Luna.

"Embriagaos"- Charles Baudelaire

En esta ocacion les dejaré el poema que he tomado como filosofia de vida, uno los llamados "poetas malditos" Charles Baudelaire, poeta frances, de esos tantos que han quedado a malas con la vida, pero que sin embargo nos dejan un legado para ir en busca de más.

Es preciso estar siempre ebrio.

Esto es todo: la unica cuestión.
Para no sentir la horrible carga del tiempo
que desgarra vuestros hombros
y os inclina sobre la tierra.
Es preciso embriagarse sin tregua.

Pero ¿de que? De vino, de poesia o de virtud,

como os parezca. Pero embriagaos.

Y si alguna vez, en las escaleras de un palacio,
en la verde hierba de una zanja,
en la triste soledad de vuestro cuarto os despertais,
disminuida o desaparecida ya la embriaguez,
preguntadle al viento,
a la ola, a la estrella,
al pájaro, al reloj,
a todo lo que huye,
a todo lo que gime,
a todo lo que rueda,
a todo lo que canta,
a todo lo que habla,
preguntadle que hora es.

Y el viento, la ola,la estrella, el pájaroy el reloj, os responderan:

"Es la hora de embriagarse!¡Para no ser martirizados, esclavos del tiempo,embriagaos, embriagaoes sin cesar!De vino, de poesía o de virtud, como os parezca."

Mafalda libro 2

Dedicada especialmente a la humanidad; pero no a toda.

¿QUÉ PUTAS PUEDO HACER?-JAIME SABINES

¿Qué putas puedo hacer con mi rodilla,
con mi pierna tan larga y tan flaca,
con mis brazos, con mi lengua,
con mis flacos ojos?
¿Qué puedo hacer en este remolino
de imbéciles de buena voluntad?
¿Qué puedo con inteligentes podridos
y con dulces niñas que no quieren hombres sino poesía?
¿Qué puedo entre los poetas uniformados
por la academia o por el comunismo?
¿Qué, entre vendedores o políticos
o pastores de almas?
¿Qué putas puedo hacer, Tarumba,
si no soy santo, ni héroe, ni bandido,
ni adorador del arte,
ni boticario,
ni rebelde?
¿Qué puedo hacer si puedo hacerlo todo
y no tengo ganas sino de mirar y mirar?

carlos gardel- cambalache

Mafalda- libro 1- 1965

Yann Tiersen- Rue Des Cascades 1996

Yann Tiersen es uno de mis músicos favoritos, y con gran razón, ya que con su música expresa muchísimos sentimientos, aunque ese es un jucio subjetivo, no dudo que haya alguien más que piense igual a mi.
Les dejo este buen disquito, para que lo descarguen y hecehen a volar su mente. Para los que no lo conocen conoscanlo; altamente recomendable.

La noche y la poesía- Alejo de la rosa

Érase un tiempo cuando el día era el mismo mas la noche era oscura, donde lo que no iluminaba Luna simplemente no se veía. Vivió entonces Pintor, quien jamás había pintado. Era un hombre taciturno para quien las palabras no significaban nada, aunque las conociere todas.

Estaba una vez él sentado al Sol, tirado a la intemperie de la Pradera rodeado por las Perpetuas, flores que nunca menguan. Sus ojos observaban alrededor buscando un lienzo lo suficientemente pequeño para lo poco que tenía por dar entender.

Sin voz ni oídos, mas dotadas de un habla y un oído ajeno a la concepción del físico o del matemático, interrumpieron las Perpetuas ▬Si buscáis un pequeño lienzo ¿Por que no tomáis alguna de nuestras minúsculas hojas?-

Y con igual voz sin habla y escucha sin oreja, respondió Pintor ▬No, no os molestáis querida amiga, que sólo he decir la Poesía que nadie ha entender a la primera. Y vos, de colores siempre vivos, entendéis a la perfección la que nace de mi corazón sin que algún trazo hacere tuviese sobre el mas mínimo pétalo tuyo-

La flor sólo rió ▬Nosotras entendemos si, estáis en lo cierto. ¿Más que de los tuyos, que no es de ellos ver lo que no se ve, ni escuchar lo que no se oye? ¿Como esperáis que sean de tu Poesía testigos?-

▬Ningún trato ni yo ni mi Poesía tendremos jamás con ellos. Que por ello dejé atrás las palabras y voces pues en su mundo no valen más que el Céfiro matinal- correspondió con cierto recelo.

▬No habléis de más amigo- continuaron entre risas –que ese viento que desprecias es para nosotras vida y esperanza

▬No penséis mal, por favor, que he dicho eso solo porque para ellos ese viento les levanta de sus sueños y rompe esas fantasías por las que viven el día a día-

Carcajearon las pequeñas –Pintor, no eres árbol para quedarte sentado, ni Sol para siempre ver desde lo elevado-

-Pues tenéis razón y ya no más estaré sentado- finalizó enojado por las burlas sabihondas de las pequeñas. Mas apenas se hubo dispuesto ir, el más mínimo pétalo aterrizo en su mano

-Veréis que te valdrá tenerlo Pintor-

Después de que varias noches pasaran sin Pintor haciendo algo ajeno a holgazanear, vino un día, que mientras Sol caía y su luz naranja se despedía de todo hasta su próxima salida, en el horizonte se dibujo una extraña mas exquisita figura; una chica, de cabellos castaños y ojos dorados, que buscaba alrededor por un algo jamás encontrado.

Pintor la vio como jamás hubiese visto a alguno de los suyos que tanto despreciaba. Se dirigió a ella vacilante y cuando hubo llegado, su corazón emanaba Poesía como jamás lo hubiese hecho, mas no es de humanos hablarse con el corazón.

La chica lo torno a ver, curiosa. El alma de Pintor aullaba, sus ojos resplandecían y su corazón cantaba los más bellos versos conocidos, pero para ella esto no significaba nada.

Viendo que ella seguía curiosa, esperando alguna palabra, quiso entonces hablar, más entonces años de ermitaño cobraron pues su boca hacia mucho se volvió incapaz de susurrar siquiera

Sin voz del alma ni lengua humana, Pintor se redujo a mímica tosca y torpe. La chica solo río –Sin lengua para algo importante te pareces haber quedado buen hombre- su voz era la del mar, que arrulla a la paz hasta al Leviatán -el ocaso en este lugar me ha fascinado, así que mañana aquí volveré a estar para una segunda y única vez disfrutarlo- se retiro entonces, cruzando la Pradera y desapareciendo a la distancia con la misma facilidad con la que llego. Tras de ella el viento iba, infatuado, como por su belleza seducido.

Regreso entonces corriendo a su hogar, que no era más que cuatro paredes de sólida piedra. No tenia techo, pues por la noche Luna le mantenía cobijado.

Primero quiso recuperar su voz, pero por mucho que intentara, solo una cacofonía resultaba.

Pidió luego a Luna que brillara esa noche lo más que pudiese y sobre el pequeño pétalo que le fue regalado trazo todo lo que su alma quisiese decir. Aunque ya hubo estado tranquilo, el tamaño del pétalo le incomodo. Para el bastaba, si. ¿Pero seria suficiente para ella?

Acudió entonces nuevamente a Luna.

-Ayúdame vieja amiga. Elévame a tu cama y haz la noche mas larga. He de trabajar mucho, así que pido que sea noche que no acabase hasta que yo cayese. Os aseguro que esto no será en vano, pues como antes y hoy jamás tendrás tanto que brillar-

Luna encontró esto simpático y, tanto interesada en el chico como curiosa por sus peticiones, accedió y subió a Pintor hacia el infinito.

Cuanto duro entonces aquella noche jamás será sabido, pues sin Luna que cae ni Sol que se levante no visita el Tiempo, solo se extiende el Sueño y en ello, menos aun él importa.

Llego finalmente el día y durmió al tiempo de Luna también Pintor.

Cuando llegaba la hora menguante, él aún seguía dormido.

Justo cuando el cielo se hubo tornado un rojo palpitante apareció ella. Aunque observó el ocaso, más tiempo dedico a ver su alrededor, en busca de Pintor,

Venia la oscuridad nuevamente y él aun no aparecía. Decepcionada tornó a volver a la Villa, intencionada a nunca más visitar la Pradera. Fue entonces que Luna, apenas emergente, habló directo al interior de ella. –Niña, detenerte te pido, que Pintor no por su voluntad os ha dejado-

La chica solo apresuró el paso

-Niña, al menos toma aliento y observa el cielo, ve porque no ha llegado Pintor a tiempo-

Volteó ella, sin esperar nada más que la oportunidad de volver a casa y en cambio, lo recibió todo.

El cielo, oscuro y tenebroso como había sido antes, ahora resplandecía como sabana recubierta de cristales. El fulgor de cada figura diamantina era único, y cada una vibraba con vida propia. Cuantas eran era imposible saberlo, pues tantas y tan brillantes son cada una que ningún ojo podría jamás percibirlas todas.

Despertó por fin Pintor, auxiliado por las alimañas nocturnas que habian presenciado su trabajo. Guiado también por ellas llego hasta la chica, quien aun tenía la vista fijada en aquel tesoro estelar.

Incapaz todavía de hablar, pintor se acerco a ella, más sin tener que intentar nada balbucear, ella corrió a sus brazos.

De esta forma logro él comunicar su Poesía como hacia con Luna y las flores. Hablo su alma sin requerir voz y escucho la chica sin utilizar su oído.

Había él decidido la noche anterior hacer una estrella por palabra que su hermosura representara, mas por cada estrella que terminaba dos mas palabras llegaban y así fue eterna la noche como eterna su labor.

El pétalo primero preparado descansaba apretado en la mano de su creador, así que Céfiro juguetón vino a arrebatarlo y dejarlo frente a los ojos de su amada.

Ella lo tomó a lo que el respondió

-En ese pequeño lienzo primero trabaje, mas pensé que, ni a mi poesía, ni a ti, haría justicia-

Ella sonrío y le sostuvo aun con más fuerza –Viniendo del corazón, el más mínimo trazo en el pétalo más pequeño basta para hacer al alma comprender -

Y le besó.

plan esoterico-documental

dense chance de ver este documental vale la pena, habla sobre muchas cosas interesantes. me dejó impresionada, aprendí cosas nuevas y sobre todo me ha puesto a pensar bastanate

Nahuatl Sound System -Guns of Brixton Cumbia Style

poema sin nombre- liliana cineto

Me atreveré a ponerle nombre, como muchas veces he hecho a otras diversas cosas. Es uno de mis tantos poemas favoritos. lo titularé:

Fe de erratas

Él le escribía mil cartas
que ella nunca respondía.
Eran cartas con amor
y faltas de ortografía.

En laberintos de letras
se perdía a cada instante.
Sus mensajes tropezaban
con todas las consonantes.

Nunca encontraba la erre
y le faltaban las comas
o en lugar de usar la ge
ponía siempre la jota.

En el mar de las palabras
naufragaba cada día
su amor que no respetaba
las reglas de ortografía.

Necesitaba la zeta
para poder abrazarla.
Con las haches que sobraban,
sería imposible amarla.

Enredado en alfabetos,
buscaba su corazón
cómo decir que la amaba
sin signos de puntuación.

Con litros de tinta verde
lo ayudaba la maestra
y corregía las cartas
que no tenían respuesta.

Pero ella seguía ignorándolo
y él decidió hablarle un día.
(Al fin y al cabo no hablaba
con faltas de ortografia).

Le dijo que la quería
con todo el abecedario.
Prometió estudiar las reglas
y comprarse un diccionario.

Ella aceptó y los dos juntos
escriben desde ese día
su hermosa historia de amor
sin faltas de ortografía.

Liliana Cinetto

nuevo escudo México

Una de la tantas cosas por las que se nos caracteriza a los mexicanos es por que apesar de que las situaciones pueden ser muy malas, siempre se le ve una cara dibertida. Los problemas en México son presentados con una sierta parodia, que si no alivia un poco el problema por lo menos nos familiariza. entonces, para familiarizarnos más con el problema, les dejo una oración exclisiva para los mexicanos.

Santa Pascuala, que no me alcance una bala.
Santa Antonieta, que no me quiten mi camioneta.

San Angel Adolfo, líbrame del Cártel
del golfo.

San Macario, que no me persiga un sicario.

San Andrés, líbrame de un secuestro express.
San Abulón, líbrame de un levantón.

Santa Enriqueta, líbrame de los "z".

San Timoteo, que no me toque un tiroteo

San Federico que no me rompan el hocico

y Santa Librada, que no me caiga una granada y me cargue la chingada.

¡Amén!

habitacion 303- mario viñuela

te doy una canción- silvio rodríguez

Sueño erótico

Me sorprendí al ver tu rostro efímero, enfermizo, con esa mueca de placer orgásmico-dionisiaco, sencillamente asqueroso; jodidamente asqueroso. En tu boca yacía una obsesión…masturbarte, tus ojos amarillentos y tus famélicas manos se dirigían a una dirección y con un propósito; pellizcarme las tetas.

Al caminar, tu mirada me pesaba en las nalgas. Sabía que en tu cabeza retorcida me desnudabas completita y ahí, en plena calle, me cogías. Lo peor es que nunca dijiste ni un piropo, que no hubiese dado porque dijeras: “con esa pepa, haz de mear champaña… mamacita”; así con ese acento chilango del que tenías cara…Qué rico.

Que podía hacer, me encantabas. No había hombre tan perfecto como tú; y no lo había. Un día me vestí lo más provocativa que pude, zapatillas altas, minifalda, blusa de tirantes, cabello suelto. Te pensé y apareciste, me contonee un poco, y note la misma cara asquerosa de siempre. Pero tu deseo no iba más allá de la imaginación. No eras tan perfecto; no pude crear mi hombre perfecto.

Y por la noche moriste en mis sueños; no dijiste adiós. Al final, sólo vi tu cuerpo disolverse en la niebla de la noche en que soñé que tal vez me harías tuya.

aXesina

poesía para el pueblo

Hace unos días asistí a una conferencia con la escritora Cristina Rivera, ella es de Tamaulipas y comentamos sobre la situación de violencia que se vive en México, después adentró a la importancia de la difusión cultural y más en específico, de la importancia de la literatura, difusión y creación de la misma, quizá como método de lucha contra el crimen.

Cristina nos ha hecho sentir a aquellos que estuvimos en su conferencia, y algo que quisiera que de igual manera sintieran ustedes, que tenemos un compromiso con la sociedad, que en nuestras manos (si queremos tomar el riesgo) está el cambio, si muchos se deslindan de ese compromiso; por qué no tomarlo nosotros.

La poesía, la literatura, las artes en general pueden humanizar tanto como queramos. y digo tanto como queremos porque me ha quedado claro que con la retórica se pueden iconseguir muchas cosas e invertir los sentidos originales.
La artes y la cultura son un reflejo del alma del hombre, algo que hemos dejado morir por ese invento del siglo XX llamado éxito que comprende dinero, posesiones, y felicidad causada por las cosas materiales.

Pensemos un poco lo anterior, el éxito laboral es lo que ahora tiene más importancia para el individuo, pues ya que si lo consigue, hay dinero, si hay dinero, hay posesiones, y si hay posesiones hay felicidad; mal vista, y digo mal vista por que al menos para mí ese no es el concepto que engloba la palabra. Y no creo que sea un jucio subjetivo; aunque lo paresca.

Poesía para el pueblo ¿por qué?, porque sen-civilizarnos (comprendasé el juegode palabras) es lo que necesita esta era. El rey Pacal ha dicho que el hombre no se salvará a menos de que regrese a su estadío natural. Ésto comprendanlo como gusten.
Ahora bien, tambien forma parte de un proyecto o etapa de vandalismo que pasa por mi mente ahora; utilizarndo material que encontremos en la calle, en su mayoría basura electoral o pancartas de cualquier tipo, que se puedan utilizar para plasmar imágenes, sentencias, pensamientos nuestros o de otras mentes y en general lo que se te venga en gana, claro defendiendo el propósitode la idea.